Wie recht du hast, Raimund. Und doch laß dir sagen, wie gefährlich es ist, in Abkehr leben zu wollen. Nimm für die Ruhe den Wald. Nimm für die Suche das Wort Schnee. Aber laß dir sagen: Auch ich bin süchtig nach all dem. Nur schere ich wieder rasch aus, wenn die Ruhe Oberhand gewinnen will. Denn ich weiß mich im Zirkel der Jahreszeiten von der kalten bevorzugt und allzeit herzlich umfangen: Schnee fällt und fällt und fällt. Schnee löst Schneekatastrophe aus. Bis zu den Baumkronen hoch liegt der Schnee als Decke, in den ich am Ende meiner Tage auf Erden kriechen werde, um zur Mutter vorzustoßen. Es fällt Schnee bei meiner ersten Heirat. Es fällt Schnee am Tag der Geburt meines ersten Kindes. Es fällt Schnee am Tag der Scheidung von meiner Frau und den Kindern. Es fällt Schnee an dem Winter, der mich nach langer kollektiver Gemeinschaft allein in der Städtischen Wohnung sieht. Schnee liegt als der Vater zu Grabe getragen wurde. Alle wichtigen Ereignisse fallen mit Schneefall zusammen. Schneeaugenblicken. Schneejahrzehnte erlebe ich. Mein Leben ist permanent beschneit. Alles was ich bin, alles was mir widerfährt, wohin ich gerate, woher ich komme, auf welche Stätte ich zu gehe, hat mit Schneefall zu tun. Es fällt Schnee am Ende meines Lebens. Schnee treibt vor meinem Fenster, während ich am Schreibtisch sitze, schneeweiße Seiten mit Schrift fülle. Schneeweiße Buchstaben. Kristallsilben. Flockenworte, kaum vom Blattuntergrund zu unterscheiden. Wind heult. Schnee fliegt von rechts nach links an meiner Fensterfront vorbei. Die Tür vibriert in ihrem Rahmen. Schnee fliegt im horizontalen Langstreckenflug an meinem Haus vorbei, als wolle der Schnee nie landen, so vom Wind angetrieben, gescheucht, geprügelt, davon geblasen. Wie als sollte ich während ich am Text schreibe nicht mit Schnee in Berührung kommen; Schnee in seiner unschönen feuchten Art, von den Menschen Schneematsch geheißen. Ein endloser Troß an meinem Fenster vorbei, erbarmungslos angetrieben. Und niemand kann sich dem entgegenstellen. Vom Schneematsch zugekleistert, ist der Stoßrichtung nicht beizukommen, die Hatz nicht zu stoppen, die in aussichtlose Heftigkeit barbarisch vollzogen wird. Schnee, von eisigen Schergen übers Land gepeitscht. Schnee, der nirgends Halt findet, nicht einmal erschöpft zu Boden geht, über dem Boden fegt und in Troß, in der Zugluft stirbt, tot vorangetrieben, nicht schmilzt und nicht Schneedecke werden darf ganz gegen die Bestimmung des Schnees. Schneeweiße Erinnerung, in die hinein ich greife, aus der hervor ich einzelne Details greife. Die Frage bleibt. Woher kommt all der Schnee?